La lezione di oggi

 Cosa siamo se non un insieme di abitudini e di manie, la strada che fai ogni giorno, le persone che incontri, i modi di dire codificati, i tic, quella maniera strana di disporre le cose sulla scrivania, gli orari per prendere le pause.
Routine, pezzi di giornata che si aggrovigliano perfettamente dalla mattina fino alla sera.

Se un evento stravolge questo puzzle, tutto si annulla.
Devi ripartire dallo start, riacciuffare i pezzi e provare nuove combinazioni e incastri.

Come le formiche che si prefiggono un itinerario, se gli pari davanti per un attimo rimangono disorientate poi, annusano l'ostacolano, calcolano la nuova distanza e ripartono.

Affezionarsi a un panorama, affezionarsi a un contesto, mai.

Cambia strada per tornare a casa ogni giorno, parla con persone che non conosci, evita gli orari fissi, non far tuoi modi di dire e fare.

E' raro trovare un equilibrio, raro scoprire nella persona che non hai scelto ma che ti sta accanto ogni giorno un faro certo.

Tutto cambia, tutto prende strade impreviste.

Questo è quello che ho imparato oggi, questa è la mia lezione.

Il sentiero nascosto dei tuoi passi

                                       

Suggestioni: Il mago di Oz.

Dorotea aveva oltrepassato lo steccato, altre volte era uscita di casa di corsa senza soldi in tasca, e senza pensare a una meta certa.

Troppe volte era fuggita, aldilà del cancello, portando con sé solo qualche lacrima e quella rabbia che ti fa desiderare di non tornare, ma poi era sempre tornata. Tra quelle quattro mura che erano il nido protetto dei ricordi e dei giorni si rifugiava sempre, stanca per quel vagare forsennato, con la testa piena di pensieri e dubbi.

Si era legata i capelli perché il sole li faceva sembrare  insopportabilmente pesanti. Quando li raccoglieva aveva sempre la sensazione di essere diversa, più vulnerabile, più esposta e quasi dimessa

Camminava di buon passo tra le spighe alte e ingiallite dal sole e i suoi passi si perdevano dietro di lei,  lasciavano un sentiero perfetto. Una linea indelebile tra la sua casa e quello che l’aspettava.

I piedi nudi rimanevano sospesi dal terreno poggiando sugli steli, al suo passaggio il fruscio diventava  a poco a poco un frastuono di mille voci che sembravano avvertirla di non allontanarsi troppo, ma non era tempo di ascoltare nessuno, nemmeno le voci dentro di lei che per troppo aveva diligentemente assecondato.

Cancellare i ricordi con un tuffo

Quando l’aria fuori si fece più mite Dorotea uscì dalla porta sul retro e si mise a camminare in silenzio sulle pietrone bianche del portico. Arrivò sull’orlo di quello che prima era il suo giardino e si mise a fissare per un po’ l’erba gialla e bruciata dal sole.

L’aria era piena di fumo, sapeva di camino e plastica bruciata. Le avevano detto di rimanere nella sua stanza, così dopo molte ore accucciata vicino alla porta si era stancata di origliare il silenzio e si era decisa a scendere, per vedere chi fosse rimasto.

Il vento si stava alzando e i panni stesi fuori sembravano una donna dai lunghi capelli strapazzata da un amante violento. L’immagine la fece sussultare, così si accarezzo i capelli, in quel gesto consolatorio che ripeteva ogni volta che si sentiva smarrita.

Aveva snodato una treccia, la ciocca a destra del suo orecchio era liscia e fresca, incominciò a passarsela tra le dita e a fissare l’orizzonte rosa e grigio aldilà dello steccato.

In casa non c’era nessuno, nessuno nemmeno in giardino. Aveva aperto la porta della camera al piano di sopra, i letti erano sfatti e l’odore di chiuso l’aveva fatta scappare.

La polvere su tutte le superfici e i mobili di quella casa in legno per un attimo le avevano fatto pensare a uno di quei negozi di robaccia finta antiquariato, anche i soprammobili erano sepolti da una patina opaca e a fatica si riconoscevano i volti nelle cornici.

Dorotea aveva passato tutto il tempo chiusa in quella stanza in attesa che qualcuno la venisse a chiamare, e quando smise di contare tutti i suoi amanti scese e si ricordò di non aver più nessuno da aspettare.

Si fece coraggio, si tolse le sue scarpe rosse,  imboccò il vialetto dissestato che portava al cancello d’ingresso, gli diede una spinta e se ne andò.

In her shoes

La scarpa perfetta non esiste.

È successo ancora, sono passata davanti a una vetrina di scarpe e mi sono lasciata conquistare da un paio di ballerine verdone, un po’ bon ton, con tanto di fiocco.

Erano belle, erano alla moda, erano a buon prezzo. Ora sono mie.

Le ho provate e le ho trovate subito graziose - loro- intorno al mio piedone numero 40. La commessa annuiva, il ragazzo con le fossette mi guardava ormai arreso (conosce bene le mie dipendenze), lo specchio mi restituiva un’immagine piacevole, sofisticata.

Sono bastati due passi per capire che la loro bellezza non corrispondeva alla comodità, ma complice la giornata uggiosa preautunnale e la svogliatezza di un sabato sfaticato le ho acquistate.

È successo di nuovo, l’ennesimo paio di scarpe incredibilmente scomode, sacrificio vano, tra l’altro privo di tacco, nemmeno il vantaggio estetico strutturale di uno stiletto 12 a farmi digerire il sacrificio.

Alla fine ci facciamo rapire sempre dalle cose belle, sappiamo che non saranno tutte rose e fiori ma al momento ci dimentichiamo delle pecche.

Ho talmente tante scarpe che non mi basterebbero 3 vite per consumare i tacchi.

Ora le mie ballerine sono lì, nella scatola. Annoiate ma beffarde, rimarranno nella loro custodia fino alla mia prossima voglia di patimento spirituale e commiserazione fisica, e i miei talloni mi odieranno.

Tutto questo per dire che nelle scarpe scomode siamo abituate a stare, così come affrontiamo ogni giorno quello che non va, pur mantenendo un aspetto elegante e compito. A volte fingiamo sorrisi, allontaniamo la voglia di togliercele appena svoltato l’angolo, di gettare la spugna e correre libere e scalze.

Ci sono giorni  in cui  il percorso  ci sembra incredibilmente difficile, dobbiamo stare in equilibrio sui pietroni belli del centro, saltando da un imprevisto e l’altro con la grazia di una gazzella.

Spesso stare nelle nostre scarpe è una missione coraggiosa, che solo un’altra donna può fare, ovviamente stringendo i denti e ingoiando rospi.

Ma sono certa che nel 50% dei casi (e sono stata gentile) siamo noi a costringerci in scarpe troppo piccole, troppo alte, troppo…

Amiamo il rischio, siamo vanesie e orgogliose quindi non lo ammetteremo mai.

Le streghe di Eastwick

La complicità femminile è un mito contradditorio e instabile, proprio come noi: umorali, in preda agli scompensi sentimentali, ormonali e fisici.

No, non sono esagerata è che se davvero ci unissimo (Noi), il mondo cambierebbe davvero, o forse sarebbe ancora peggio?

Boh, so solo che abbiamo super poteri che spesso non usiamo, o che sfoderiamo a sproposito, ci lasciamo tentare dall’invidia, dalla voglia di uniformarci, dall’ambizione e perdiamo.

Perdiamo una partita importante che si gioca in gruppo e non in solitario, perché l’unione a volte fa la forza, ovviamente a volte.

Siamo pronte a darci totalmente, a lanciarci in un’empatia congenita esagerata e poi un minuto dopo a giudicare aspramente, condannando, facendo carte false e spergiurando.

Sappiamo essere crudeli, infantili e ingiuste, ma anche sconfinatamente generose e accoglienti.

Insomma non abbiamo mezze misure.

Forse questo ci rende uniche, forse per questo in miglior amico di una donna non può essere una donna, se non se stessa, cercando di disciplinare doti e difetti, con maestria da equilibrista.

E proprio ora, sento quel gridolino di entusiasmo, quella vocina di felicità, falsa, falsissima ma così divertente.

La gatta sul tetto che scotta

È tornato un gatto nel mio cortile, erano anni che non ne vedevo uno. Stasera mi sono affacciata alla finestra ed era lì che mi fissava mentre camminava incauto, su un cornicione. Non c’è la luna, e il suo profilo nell’ombra è fantastico, tra i glicini in bilico, scivola nel tiepido di questa sera chiara e stanca.

Esplora, si gode la pace in mezzo a queste voci della città. Si fa gli affari suoi e io anche.

Mi piacerebbe uscire per far scorribande con lui, silenzioso e indiscreto, c’è ma non si vede, non ha bisogno di scappare, perché su i tetti si gode la vista senza essere preso.

Sbircia nelle finestre la vita che passa e non se ne cura di tutto ciò che accade lontano dalle sue vibrisse impazzite da un alito di vento, profumo di bucato, cibo e di fumo, e come fumo si dissolve nella notte che è appena iniziata.

La vita degli altri

 Sbirciare. Foto google

Sono andata a farmi un giro tra i profili di persone che vedo ogni giorno, twitter, facebook…i soliti documenti d’identità che condividiamo in rete per il compulsivo desiderio di comunicarci agli altri.

Ho trovato vite che non conosco, frammenti di esistenza inedite, facciate o realtà? Leggere la vita degli altri è un esperimento interessante, a volte riserva banalità sconcertanti, altre preziose perle non celebrative.

Mi domando se anche la mia, vita scritta intendo, sia altrettanto foriera di sorpresa per gli altri. Dopo pochi minuti smetto di pensarci, e mi convinco che farsi gli affari degli altri a volte è un passatempo divertente quanto una puntata di “24 ore in sala parto”, ti affascina l’orrido di scoprire quello che sai già, ma che vuoi negare a te stessa di sapere.